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第456章 回声（第2页）

这听起来简单，却近乎不可能。如何面对一个超自然的、散发着纯粹恶意的恐怖存在而不感到恐惧？这就像要求一个人面对烧红的烙铁不感到烫一样违反本能。

但他没有别的选择了。疯狂或死亡是唯一的其他选项。

他开始了一场艰苦卓绝的内心训练，比任何工程项目都更耗心神。他强迫自己观察那腥甜味出现前的细微征兆——空气里一丝若有若无的寒意，耳膜上极其轻微的压力变化。当征兆出现，当那沙沙声开始响起，他不再紧绷身体准备战斗或逃跑，而是深深地、缓慢地呼吸，努力将注意力集中在呼吸上，集中在身体某个中性的感觉上——手指按压桌面的触感，舌尖残留的茶味。当那冰冷的恐惧攥住心脏时，他承认它：“恐惧来了。”但不去放大它，不去编织恐怖的故事，只是看着它升起，如同看着一片乌云飘过，而不去跟着它跑。

这极其困难。每一次，他的本能都在尖叫，催促他战斗，逃跑，或者吓瘫。那黑影的出现本身就像一种精神上的强酸，腐蚀着他的理智和意志。有时他会失败，故态复萌，恐惧或愤怒会再次失控，而那东西则会欢快地大快朵颐。

但渐渐地，失败的间隔在拉长，成功的时刻在增加。

他发现镇上的图书馆有些古怪的、蒙尘的旧书，不是官方出版物，更像是民间传说和禁忌手抄本的混合体。从那些支离破碎、语焉不详的文字中，从某个终于在他持续（且平静）的拜访下开口的、最老的镇民嘴里，他拼凑出了一些真相。

科马罗沃，或者说这片土地，很久以前被称作“罗刹之胃”的边缘。罗刹，并非特指某一个鬼怪，而是一种…概念性的存在，一种饥饿的虚空，以强烈的情感为食，尤其偏爱痛苦、愤怒和恐惧。它无法被杀死，只能被“饿死”或“忽略”。那些黑影，是它的“触须”或“回声”，是它在人间的感知和摄食器官。它们被浓烈的情绪吸引，像鲨鱼嗅到血味。东斯拉夫的古老智慧认为，遭遇罗刹回声，任何形式的回应——无论是攻击、祈求还是恐惧——都是在喂养它，巩固它的存在。唯一的办法，是把它当作一场恶劣的天气，不给予它任何它渴望的“食料”，让它最终失去兴趣，转向别处，或者缩回永恒的饥饿之中。这被称作“沉默之路”。

然而，知易行难。尤其是在现代，人们习惯了分析、解决、对抗，这种“不回应”显得如此被动和荒谬，以至于几乎没人能做到。于是悲剧一再重复。科马罗沃的历史充满了突然的疯狂、神秘的失踪和自杀事件，总是发生在冬季，总是伴随着那些“古老愚蠢的传说”。镇上的人或多或少都知道一点，但他们选择了最糟糕的应对方式——麻木、回避、用酒精麻痹自己，同时内心深处积累了更多的恐惧和绝望，这反而成了罗刹回声更丰盛的盛宴，让这片土地的诅咒持续不绝。他们的价值观里深植着一种对无法理解之恶的宿命论接受，以及一种认为个人情绪波动可能招致更大灾祸的集体性压抑。

伊戈尔明白了。他的人生课题——他那容易招致麻烦的“认真”和暴脾气，他在圣彼得堡的遭遇，他被放逐到此地——全都是这个巨大而荒诞的轮回的一部分。罗刹早已嗅到了他这块“鲜肉”的味道。他之前的每一次愤怒咆哮，每一次恐惧战栗，都是在重复相同的、致命的答案，不断地加固着自己的囚笼。

现在，他必须学会给出不同的答案。

决定性的夜晚来临了。暴风雪前所未有地猛烈，仿佛整个世界都要被撕碎。小屋在风中呻吟，如同垂死的巨兽。电力早已中断，备用发电机也哑火了。绝对的黑暗，绝对的寒冷。空气腥甜得令人作呕。

它来了。

不止一个影子。

三个模糊、扭曲的黑影从房间的不同角落渗漏出来，拖沓着，吸溜着，带着一种集体狩猎般的迫不及待。它们感受到了伊戈尔这个“优质食源”最近的“短缺”，变得焦躁而贪婪，决定一次性地攫取大餐。它们的寒意几乎能冻结灵魂。

伊戈尔坐在壁炉边唯一的椅子里，裹着厚厚的毛毯。炉火是唯一的光源，将黑影们扭曲跳跃的倒影投在墙上，显得更加庞大恐怖。他的心脏试图撞破胸腔，原始的恐惧像电流一样击穿他的四肢。尖叫堵在喉咙口。

但他闭上了眼睛。开始了。

呼吸。缓慢。深入。感受冰冷空气进入肺部，略微温暖后呼出。注意力集中在呼吸的声音上。忽略那沙沙声。忽略那吸溜声。忽略那几乎要撕裂皮肤的恐惧。

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一个黑影贴到他面前，那冰冷的、贪婪的空洞感几乎冻结他的脸颊肌肉。吸溜声就在他耳边响起。

“恐惧来了。”伊戈尔在心里默念，像念一句咒语。“但我不喂养你。”

另一个黑影用那模糊的、非手的部分拂过他的手臂，刺骨的寒冷穿透毛毯。

“寒冷来了。但我不喂养你。”

第三个在他身后盘旋，沙沙声密集得如同雨点。

“烦躁来了。但我不喂养你。”

他把自己变成一块石头，一座冰山，一个空洞。他接纳所有感觉，但不给予任何情绪上的回应。不抗拒，不挣扎，不恐惧，甚至不“希望”它们离开。任何“希望”都是一种投入，一种关注，一种食料。

时间失去了意义。可能是一分钟，可能是一小时。他在与自己的本能打一场战争，每一秒都像一个世纪般漫长艰难。汗水从他额头渗出瞬间变得冰冷却不是因为寒冷而是因为极度的精神消耗。他颤抖，但竭力控制着呼吸的节奏。

黑影们变得焦躁不安。它们围绕着他疯狂旋转，沙沙声变得尖锐刺耳，吸溜声变成了不满的、嘶嘶的咆哮。它们试图钻入他的脑海，用冰冷的幻觉攻击他——他看到废矿深处扭曲的尸体，看到圣彼得堡的同事在嘲笑他，看到自己冻僵在雪地里的场景。

伊戈尔看到了，感受到了，但他在内心最深处置身事外。“只是影像。不是真的。我不喂养你。”

它们扑上来，穿过他的身体。

没有实体的接触，但一种绝对的、剥夺性的寒冷瞬间席卷了他，仿佛内脏都被冻结。这是一种直接的、对生命能量的吸取尝试。

伊戈尔猛地一颤，几乎崩溃。但他咬紧牙关，将最后一丝意识锚定在呼吸上。他想象自己的情绪是一个被严密看守的仓库，而外面是饥饿的野兽。绝不开门。

渐渐的，黑影们的活动开始失去力量。它们的形态更加不稳定，明灭不定，像信号不良的电视图像。那吸溜声变得微弱，充满了挫败和…困惑。它们无法理解这种“拒绝”。这种彻底的、绝对的“不回应”对它们而言，是比任何神圣符号都更可怕的武器。

最终，它们开始后退。那充满了不甘和怨毒的嘶嘶声是它们最后的挽歌。它们像退潮的污水一样，渗回地板、墙壁的缝隙，消失了。

屋外的暴风雪，似乎也在那一刻达到了顶峰后，开始逐渐减弱。

伊戈尔不知道又过了多久才敢睁开眼睛。小屋空空荡荡。壁炉的火快熄灭了，余烬发出微弱的红光。那种被窥视、被等待的感觉消失了。空气中的腥甜味也淡去了，只剩下木材燃烧后的灰烬味和冰冷的空气。

他精疲力尽，连一根手指都动不了，但一种前所未有的、冰冷的清明占据了他的内心。

他没有赢。他没有消灭任何东西。罗刹的饥饿是永恒的。他知道，它们可能还会回来，尤其是在漫长的冬季，在他虚弱的时候。

但是……牢笼松动了。

他第一次感觉到，自己在这片被诅咒的土地上，有了一点点微不足道的、但真实存在的主动权。不是通过对抗，而是通过一种极其艰难的、违反一切本能的“不作为”。

接下来的日子，科马罗沃依旧是那个科马罗沃，冬季依旧严酷。但那沙沙声出现的频率显着减少了。即使出现，也显得…有气无力，仿佛只是某种惰性的回声，很快就自行消散。伊戈尔内心的情绪风暴并未完全平息，但他学会了观察它们的潮起潮落，而不被它们完全裹挟。他依旧感到孤独，但不再试图用酒精或强迫性的社交去填满它。他依旧对不公感到愤怒，但那份愤怒不再是无目的的燃烧，而是变得冰冷而锐利，储存在那里，或许将来能用于真正的行动，而不是喂养幽灵。

他开始能注意到镇上其他一些细微的、被掩盖的痛苦痕迹——某个主妇眼底深藏的惊恐，某个老人酒杯后无法言说的创伤。他明白了，每个人都在这循环里，以各自的方式喂养着那只永恒的饥饿之胃，用酒精，用沉默，用麻木，用一代代传递下来的、未经检视的恐惧。

他的困境没有结束，人生课题或许会换一种形式再次出现。但在这里，在喀尔巴阡的阴影下，伊戈尔·索科洛夫终于学会了面对“回声”时，给出那个不同的、拯救性的答案——绝对的、近乎不可能的沉默。这是一种可怕的能力，由内而外的训练结果，代价是直面最深层的恐惧并与之共存，却不让其主宰自己。

而饥饿，仍在冰雪之下，在森林深处，在古老矿坑的黑暗中，永恒地等待着。等待着下一个迷失的灵魂，带来它渴望的食粮。风雪还会再来，季节轮回不息，课题总会重复，直到学会为止。或者，永远学不会。

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