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第42章 第一个问号（第1页）
茶面浮着的问号，像一道裂开的天光，也像一根刺，直直扎进我心口最软的地方。
我还能活吗？
七岁那年，我蜷在井底，浑身湿冷，手指抠着青苔爬不动了。
头顶井口一片漆黑，像口倒扣的棺材。
我手里只剩半截炭枝，泥地太硬，划得指尖渗血。
可我还是画了——歪歪扭扭的一个“？”，比任何字都用力。
那时我不懂“共活”，不懂“静问台”，更不知道二十年后，会有千人跪在这片土地上，为一句真话流泪。
我只知道，若我不问，就真的死了。
指尖轻颤，我伸手入茶，将那片焦卷的“问心契”残片捞起。
热气蒸腾，水珠顺着指缝滚落，滴在井边石上，一声、一声，像是时间在走回头路。
范景轩站在身后，一言不发。
他向来如此，越是重大时刻，越沉默得像块冰。
可我知道他在看我，在等我做出那个决定——是继续执笔，还是放手？
我站起身，残片攥在掌心，灼得发烫。
“小满。”我唤她。
她从廊下快步跑来，眼眶微红，似已候了许久。“主子。”
“去取宫中所有‘共活’典册。”我说得平静，“草稿、副本、誊录、注解……全烧了。”
她猛地抬头，瞳孔一缩：“全……全烧？可那是您一字一句写下的啊！多少人靠它活命，靠它说话！若没了书，后人忘了您怎么办？”
风从井口灌进来，吹乱她的发丝，也吹乱我的心跳。
我笑了，轻轻抚过她的鬓角：“傻丫头，你听清楚——若‘共活’非得靠记得我才能存在，那它从一开始就没活过。”
她怔住。
我望向远处的焚典台，白玉阶前，铜炉冷寂已久。
“真正活的东西，不需要被供奉，只需要被使用。就像呼吸，谁会记得自己是怎么学会喘气的？”
小满咬着唇，眼泪终于滚下来。但她没再劝，转身跑了，脚步坚定。
当夜，火光冲天。
一卷卷典册投入烈焰，纸页翻飞如蝶，墨字在高温中扭曲、褪色、化为灰烬。
那些曾被万人传诵的条文，那些我熬过无数个寒夜批注的箴言，都在火中归于虚无。
我站在台边，看着最后一本草稿燃尽。
忽然想起初入宫时，我在冷宫墙角种下一株野菊。
没人浇水，没人照料，可第二年春天，它竟开满了整片荒院。
后来宫人争相移植，说是“灵犀菊”，能镇邪安神。
可我知道，它只是想活。
火熄了，灰冷了。
我命人将灰烬混入新陶泥，制成千片空白“源陶”，送往各坊“言社”。
无字，无名，只有一圈素坯，任人刻写。
三日后，源陶陆续回流焚典台。
有的刻着“我不饿了”，字迹笨拙，却透着踏实的欢喜；
有的写着“我想说话”，下面还补了一句：“可我爹还不敢”；
最动人是一片孩童所刻：“我娘说，以前不敢哭，现在能。”
我捧着那片陶，指尖发颤。
原来不是我在救他们，是他们终于敢接住自己。
可就在我几乎要落下泪来时，一片泥陶被悄悄递到我手中。
泥质迥异——不是宫中陶土，而是北地特有的黑壤，掺了碎石，烧制时极易开裂。
这种泥，二十年前曾用来烧制“代承契”盟誓碑。
我心头一沉。
陶片上只刻四字：“执笔人当祭”。
字锋凌厉，力透泥背。
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