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第423章 未来绞索（第1页）

白海吹来的风，裹挟着细碎的冰晶和浓得化不开的咸腥，钻进“破浪锚”酒馆那条永远关不严的门缝，发出尖利又呜咽的哨音，搅动着里面污浊的空气——劣质烟草的辛辣、隔夜呕吐物的酸馊、劣质伏特加刺鼻的酒精，还有无数个失意者呼出的、带着绝望湿气的叹息，在低矮油腻的天花板下凝成一片滞重的黄云。

米哈伊尔·谢苗诺维奇就陷在这片黄云最浓重的角落里。他粗壮、曾经充满力量的身体，此刻像一袋被掏空了内核的煤渣，沉沉地压在吱呀作响的高脚凳上。褪色的海魂衫领口敞开，露出被炉火和烈酒熏烤得通红的粗糙脖颈。面前吧台上，散乱地躺着几个空了的“首都”牌伏特加方瓶，像被击毙的士兵。他布满厚茧、指关节粗大的手，正死死攥着半满的第六瓶，瓶身凝结的水珠混着他掌心的汗液和油污，湿漉漉、粘腻腻。

他仰头，喉咙里发出沉闷的咕咚声，琥珀色的液体粗暴地冲刷着食道，灼烧感一路蔓延到胃袋深处。这火，不是为了取暖，是为了烧。烧掉什么？烧掉昨天港口主任那张油光满面的肥脸，和他吐出的那两个字：“裁员”；烧掉前天法院门口，前妻娜塔莎那决绝的、裹在廉价貂皮领子里、像西伯利亚冻土一样冰冷的侧脸；烧掉更久远的……久远得像褪色照片上模糊的笑脸——那是他自己，在摩尔曼斯克冰封的湖面上，用父亲粗糙的大手握着小小的冰钎，凿开第一个冰洞时，冻得通红却纯粹发亮的眼睛……童真？哈！狗屁的童真！伏特加辛辣的洪流席卷而至，将那些碎片般的影像冲得七零八落，只留下更加尖锐的、带着铁锈味的苦涩沉淀在心底。他喝的是过去，每一口都是，用这廉价的液体，试图淹死那些不断噬咬他神经的记忆之蛆。

“再来一瓶，‘首都’！”米哈伊尔的声音嘶哑，像砂纸摩擦着生锈的管道。他把空瓶重重顿在油腻的吧台上，玻璃与木头撞击，发出空洞的脆响。

吧台后面，酒保瓦西里，一个如同风干腌鱼般精瘦、沉默的老头，脸上刻着比港口缆绳还要深的皱纹。他眼皮都没抬，只是伸出枯枝般的手，从身后的架子上又取下一瓶一模一样的“首都”，用那块永远乌黑的抹布敷衍地擦了一下瓶颈，推了过来。动作僵硬，如同设定好程序的木偶。米哈伊尔迫不及待地拧开瓶盖，劣质金属螺纹摩擦发出刺耳的声音。

就在他灌下新瓶第一口，那熟悉的灼烧感再次升腾时，眼角的余光不经意扫过刚才顿在吧台上的那只空瓶。瓶底，通常印着生产日期的地方……那模糊的喷码，在昏黄摇晃的灯泡下，似乎有些异样。

米哈伊尔皱紧眉头，带着一丝酒鬼特有的、迟滞的狐疑，伸手将那只空瓶捞了过来。瓶底沾着黏糊糊的污渍。他用肮脏的袖口使劲擦了擦。喷码在模糊的光线下显现出来。

不是过去的生产日期。

那清晰无误的阿拉伯数字，赫然指向一个尚未到来的日子：12-17。

今天才十二月十五号！

一股冰冷的、完全不同于酒精的寒意，毫无征兆地从米哈伊尔的尾椎骨猛地窜起，瞬间冻结了他被酒精烧灼的血液。他打了个剧烈的寒颤，酒意似乎都消散了几分。他猛地低头，看向自己刚刚放下的新酒瓶底部——同样的位置，同样的喷码格式：12-18。

明天？！

“瓦西里！”米哈伊尔的声音陡然拔高，带着一种被侵犯的愤怒和深入骨髓的恐惧，他举起那只指向“明天”的空瓶，用力戳向吧台后面那张毫无表情的干尸脸，“这他妈怎么回事？！日期！瓶子上的日期！”

瓦西里老头终于抬起了眼皮。那双浑浊的眼珠，颜色像蒙尘的玻璃弹子，缓慢地转动，聚焦在米哈伊尔因激动和恐惧而扭曲的脸上。他的嘴角极其轻微地向下撇了一下，形成一个非笑非哭、难以解读的弧度。他没有回答米哈伊尔的质问，只是用枯瘦的手指，无声地、精准地，指向了米哈伊尔面前那只刚被他喝掉一小半、瓶底指向“12-18”的酒瓶。

顺着那干枯手指的指引，米哈伊尔的目光重新落回自己手中紧握的酒瓶上。瓶子里，那原本纯净的琥珀色液体，不知何时，变得有些……浑浊？仿佛被投入了某种沉淀物。

他下意识地将酒瓶凑到眼前，凑近那盏悬在吧台上方、光线最为集中的、沾满蝇屎的昏黄灯泡。

光线艰难地穿透浑浊的酒液。

米哈伊尔的瞳孔骤然收缩成针尖大小！

在那粘稠的、散发着刺鼻酒精气味的液体深处，在瓶底幽暗的角落，赫然悬浮着一张人脸！

一张被液体浸泡得肿胀、惨白、毫无生气的脸！湿透的头发如同黑色的海草，黏附在浮肿的额头和脸颊上。眼睛惊恐地圆睁着，瞳孔扩散成两个绝望的黑洞。嘴巴微微张开，仿佛在无声地呐喊，又像是灌满了冰冷的海水。这张脸……这张脸……烧成灰他都认得！

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那是他自己的脸！是米哈伊尔·谢苗诺维奇的脸！是他在港口冰冷浑浊的海水里无数次瞥见过的倒影，但从未如此清晰，如此……死寂！

“呃……嗬……”米哈伊尔喉咙里发出一声被扼住般的、意义不明的抽气。极致的恐惧如同万吨巨轮的铁锚，狠狠砸进他的意识深海，瞬间压垮了酒精构筑的所有堤坝。他像被无形的巨锤击中，猛地从高脚凳上向后仰倒！

“哐当——哗啦！”

沉重的身躯砸在冰冷油腻的地板上，发出沉闷的巨响。手中紧握的酒瓶脱手飞出，在肮脏的地面摔得粉碎！琥珀色的酒液混合着玻璃碎片，如同肮脏的血液般四溅开来。那张在酒液中悬浮的、属于“未来”的、溺毙的肿胀脸庞，随着四散的液体和碎片，瞬间迸裂、消失。

米哈伊尔仰面躺在冰冷刺骨的地上，粗重地喘息着，每一次吸气都带着浓烈的酒气和无法驱散的死亡腥气。他浑身剧烈地颤抖，不是因为寒冷，而是源于灵魂深处的、无法抑制的战栗。那张脸……那张属于“未来”的、溺毙的脸，像烙铁一样深深印在他的视网膜上，灼烧着他的神经。他想逃离这里，逃离这该死的、吞噬未来的诡异酒馆！

求生的本能压倒了醉意和恐惧带来的瘫软。他手脚并用地挣扎着，粗糙的手掌被地上的玻璃碎片划破，渗出血珠也浑然不觉。他艰难地撑起沉重的身体，撞开身边几张同样醉醺醺、对此毫无反应的酒客，跌跌撞撞地扑向酒馆那扇沉重的、裹着铁皮的大门。

寒风如同等候多时的恶兽，在他拉开门的瞬间，裹挟着更加刺骨的冰晶和浓得如同实质的、带着咸腥与死寂味道的白色寒雾，猛地灌了进来！浓雾瞬间吞噬了门内昏黄的光线和污浊的空气，也吞噬了米哈伊尔踉跄的身影。

门外，是阿尔汉格尔斯克深夜的码头。巨大的货轮如同匍匐在黑暗中的钢铁巨兽，轮廓在浓雾中模糊不清。探照灯的光柱在浓雾中徒劳地切割，形成一道道浑浊的光墙。脚下是结冰的木板路，覆盖着厚厚的、踩上去吱嘎作响的积雪。风在桅杆和集装箱之间呼啸，如同无数幽灵的哭泣。

米哈伊尔深一脚浅一脚地在浓雾和积雪中狂奔。肺部如同破旧的风箱，每一次呼吸都撕裂般疼痛，吸进去的是冰针，呼出来的是绝望的白气。他只想离“破浪锚”远一点，再远一点！离那个印着未来日期的空瓶，离酒液中那张溺毙的脸，越远越好！他不知道自己要去哪里，家？那个冰冷的、只剩下空伏特加瓶和讨债单的“家”？他只知道跑，拼命地跑！

浓雾像有生命的实体，缠绕着他，包裹着他，阻碍着他的视线，也扭曲着他的方向感。脚下的冰层越来越滑。突然，他脚下一滑，身体完全失去了平衡，重重向前扑倒！

噗通！

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